油灯

修道士毛茸茸的手指打开书本：九月。

此刻耶逊扔雪团砸刚刚抽芽的庄稼。

森林送你一条手链。你在钢索上走，死气沉沉。

映衬你的头发一种更深的蓝显露；我说起爱情。

我说起贝壳，轻盈的云，和雨中冒芽的小船。

一匹小种马飞过翻弄书页的手指——

黑门突然敞开，我唱道：

我们在这儿活得好吗？